(mai sottovalutare una zappa sbilenca)
La settimana successiva fui assegnata alla sorveglianza degli scavi in un sobborgo ai piedi delle alte mura — quelle ricostruite secondo la loro (presunta) altezza originaria.
In quella zona non arrivava mai nessuno: eravamo fuori dal percorso dei visitatori, lontani sia dalla strada principale che dal sentiero che portava al campo base.
Lo strato culturale in quel punto era particolarmente profondo. Fu necessario eseguire lo scavo su due livelli. Poi le carriole dal livello del terreno odierno poterono trasportare la terra estratta fino al deposito.
Era un quartiere di gente povera, e i reperti riflettevano quella semplicità: pochi oggetti, spesso in frammenti anonimi.
Lì in mezzo, c’era una piccola chiesetta.
Le sue mura si erano conservate meglio rispetto a quelle nel centro della fortezza — quasi a voler rimanere in piedi per raccontare ancora qualcosa.
Il sobborgo e quella piccola chiesetta mi piacevano davvero.
Le sepolture erano povere, sì — ma io le esaminavo con la fame e la curiosità di una quasi-archeologa ancora nuova di campo indisturbata.
Descrivevo tutto con entusiasmo. Ogni oggetto, ogni dettaglio.
Gli operai più esperti a volte mi prendevano in giro.
Altri mi consigliavano di non esagerare con le descrizioni, perché “tanto alla Boss non interessano”.
«Figurati. Quale numero ha questo scheletro? 937? Se scrivi una descrizione così lunga per ogni “cadavere”,
i diari della necropoli dovranno trasportarli con un camion,»
disse uno, sogghignando.
Un giorno emerse la sepoltura di una piccola bambina, adornata solo con due orecchini — semplici cerchietti di filo di rame — e un braccialetto in pasta di vetro blu.
Nient’altro.
Una tomba poverissima, quasi muta.
La pulii io.
Bagnandola con le mie lacrime.
Aveva perso i suoi primi dentini da latte.
Ero così immersa nel lavoro che non mi accorsi che il campo si era svuotato.
Gli operai, uno dopo l’altro, se n’erano andati.
Qualcuno aveva tirato su la scala a pioli per raggiungere il livello superiore.
Io ero rimasta intrappolata nel buco.
Per fortuna, dopo, avevano ributtato giù la scala, per evitare che qualcuno — magari curioso o inesperto — scendesse dentro lo scavo. Essa, però, era rimasta sul livello intermedio del buco.
Solo una piccola parte della scala sporgeva sopra di me.
Cominciai a gridare e, ovviamente, non ebbi alcuna risposta.
Girai lo sguardo intorno. Avevo a disposizione solo spazzole, spatole, raschietti… e una zappa sbilenca.
Non potevo certo scavare dei gradini sulle pareti friabili dello scavo.
Esaminai attentamente il perimetro della buca.
L’unica via d’uscita era la scala, ma era troppo in alto. Non potevo mica rimanere qui per la notte.
Allora mi attaccai alla zappa e provai a saltare con slancio per raggiungere la punta della scala.
Alla fine, con un colpo fortunato, riuscii ad agganciarla e a tirarla giù.
Alcuni pioli si staccarono, ma con la zappa riuscii a rimetterli in posizione — abbastanza saldi da permettermi di risalire in superficie.
Dovevo tornare a piedi fino in città e poi a casa.
Durante quel cammino pensai molto alla bambina medievale.
Era morta secoli fa.
E in fondo, ora, non importava se era successo quando aveva pochi anni o cento, secondo l’ordine della vita.
Ma per me faceva una grande differenza.
E così decisi che il giorno dopo avrei fatto qualcosa per lei.
Vuoi sapere cosa?
Lo racconterò nel prossimo post.
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